Begegnung
Eine Ausfallstrasse, lang und gerade
Die ödeste Strasse der Stadt.
Man geht um die Welt, um hier zu landen.
Die Gedanken zurückgefahren, die Antennen
Eingezogen marschiert man ins Ungewisse.
Fehlgeleitet von Neugier hab ich den Stadtkern
Verlassen, um in solche Unlust zu kommen.
Eine Reparaturwerkstatt für Motorräder
Ein Gasflaschendepot, geparkte Autos
Welkendes Grün vor einem Blumengeschäft.
Nur vom Schicksal Verurteilte gehn hier zu Fuss
Ein in sich gekehrter Alter, ein Halbwüchsiger
Vor sich hinredend mit geballten Fäusten
Eine Frau mit Kinderwagen. Welchen Ort
Hast du gewählt, Kind! Die Frau schaut mich an.
Sie lächelt, nickt mir über den Kinderwagen zu
Als wär ich ein Freund. Neben den Gasflaschen
Bin ich stehengeblieben. Ein Strahlen ohne Grund
Bevor sie verschwand. Wie war ihr Mund? Trug sie
Ein Hütchen? Ein Kopftuch? Ich überquere die Strasse
Trete ins Blumengeschäft, frage nach Rosen.
Komme mit einem Strauss aus dem Laden.
Gehe die Strasse zurück, die ödeste Strasse der Stadt
Im gleichen Schritt wie zuvor den baumlosen
Fassaden entlang, Staub an den Schuhen
Im Arm einen Strauss, unterwegs nirgendwohin
Mit einem Strauss Rosen.
Auf dem Suk
Zuoberst auf dem Verkaufstisch liegt
Ein Ballen Stoff, fein anzufassen, ein Gewebe
Für ein besonderes Kleid, den eine suchende Hand
Unter dem Berg aus Ballen hervorgeholt hat. Ungewiss
Wohin seine Reise geht, wo seine Stücke hingelangen
Weggeschnitten von der grossen Schere
Nach Westen, Süden oder Osten. Vielleicht
Entscheiden seine Farben, entscheidet seine Struktur
Oder die Macht seiner Muster, zu welchem Fest er
Bestimmt ist, zu Ostern, zu Pessach, zum Ramadan.
Im Gewoge anderer Kleider wird er
Von den Schultern seiner Trägerin fliessen
Und Worte einer Sprache des Westens, Ostens
Oder Südens werden über ihn gleiten.
Unentschlossene Hände befühlen den Stoff
Zögern die Freude, ihn zu besitzen
Eine Weile hinaus. Faltenlos liegt er da
Schwer und ungeteilt.
Eichung
Unter dieser alten mächtigen Eiche
Sitze ich. Wie lange schon bin ich da?
Seit ich in der Kinderbibel die Geschichten
Von Abraham und Jakob las
Seit ich diesen Ort
Im Traum gesehen habe
Seit ich am frühen Nachmittag
Hierher gewandert bin
Seit ich die Frage stellte
Noch keine halbe Minute.
Zuvor war Wind, war Stille
Zwischen Blättern ein Himmel
War ein Geruch von Hitze und Harz
War ich ein Tag der keinen Anfang kennt.
(aus «Verheissenes Land» Gedichte, edition bücherlese 2024)
Rudolf Bussmann, geboren 1947 in Olten, publiziert Lyrik, Kurzprosa, Romane und Essays. Daneben betätigt sich der promovierte Germanist als Herausgeber von Belletristik, leitet Lesezirkel, macht Schreibbegleitungen und Moderationen. Er ist Mitorganisator des Internationalen Lyrikfestivals Basel. Auf seiner Homepage führt er einen Blog zur Poesie des Alltags. Zuletzt erschienen der Reise-Essay «Herbst in Nordkorea» (Rotpunkt Verlag 2021) sowie die Gedichtbände «Ungerufen» (2019) und «Verheissenes Land» (2024) in der edition bücherlese. Er lebt in Basel.
Beitragsbild © Ayse Yavas